Il faudrait réussir à écrire l'état d'amour
Son sel propulseur de sève
Sa folle et aveugle course vers le mur.
Ensuite, la cendre dans la bouche
Il faudrait la faire goûter aux biches
Juste pour le mal.
Juste pour le mal.
Le monde est un drôle de lupanar
Les homicides pullulent
La ville est encombrée de cadavres
qui enlacent, qui poignardent.
Avance, avance dans les décombres.
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