Dans trois jours

Dans trois jours je quitte, les six mois sont passés.

La ville est demeurée muette.

Des monuments, des arbres, de la pierre et du sable.

Pas de peau, pas d'appels.

Je ne crois pas que j'y retournerai.

centro storico

de la fenêtre

Honte

Dostoievski la décrit avec majesté. Chaque fois, c'est sidérant. Toujours l'orgueil démesuré, puis le rouge au front d'avoir dit ou fait selon son coeur sans réfléchir, de s'en sentir blâmé.

J'ai cherché le mot honte sur Google images.

Quand j'étais

Quand j'étais minuscule, je disais à tout le monde: j'ai hâte d'être grande pour être un papillon.

Ensuite: J'ai hâte d'être grande pour être un garçon.

Quand j'étais écolière, je rêvais d'être une chanteuse. Du genre pop. Une chanteuse avec de longs cheveux noir, raides, et un pantalon taille basse avec une grosse ceinture de cuir et un pull très serré à col roulé.

Quand j'étais adolescente, je rêvais d'être une intellectuelle féministe qui, comme dans le roman de Marilyn French, buvait du chianti dans un vieil appart sans meubles mais bourré d'amis.

Quand j'avais 20 ans, je rêvais d'être d'être actrice et de tomber amoureuse dingue d'un metteur en scène qui se prenait pour Artaud et avec la seule force de mon amour démesuré je le sauvais de la folie.

Nonna